La Marca del Insensato

 

La Marca del Insensato

 

No, no digas que hubo tiempo para poder hacerlo mejor…

 

Que solo tenía que enfrentar unas simples pruebas, que una vida marco, como el que marca una línea en la vida de cualquiera…

 

Pretendiendo con ella, marcar una división de lo que es correcto y lo que no lo es…

Como si acaso ese breve gesto definiera la simpleza de lo que se acerca a su templo insensato de moral por convicción…

 

Como una huella en cualquier arena, que debe de ser guía para todo aquel que la transite…

 

Una donde el viento reclama para sí el poco aliento que queda para poder respirar en esta tormenta de presiones, de inciertos momentos, de medias verdades, de calumnias por culpas impuestas a las líneas de mis fracasos, que alimentan las indecisiones de un corazón…

 

Que angustiado por latir, prefiere silenciar su querer al ocaso de la soledad, que escribe para sí, su efecto de mediocre letanía en unas memorias que calcinan la forma sutil de no querer intentar sin mentir la desolación de su verdad…

 

¿Por que al final la insensatez es el consuelo de los tontos?...

 

Sí, no es necesario que lo digas, pero también sé que fui Caín en mi propio Edén uno donde traicione la única verdad que no debía de traicionar, pero la distancia entre mi moral es la misma con la que camuflas tus impíos cinismos, una donde fuimos adoradores de ídolos de piedra por barro mundano de mentiras, como yelmos de santidad…

 

Yo también navegue como un necio en las arenas de este desierto que fatiga por la terquedad de buscar estos vientos que no han de venir, por espejismos que imagino ver, para no decir que he errado la ironía de ser un absurdo en la calumnia de un sincero equivocado…   

 

¿Por qué al final la ingenuidad es la marca de los necios?...

Volar aunque las alas estén rotas, aunque el viento sea solo una brisa de fuego, que quema la única libertad de olvidar sin recordar las culpas…

 

Andar aunque los pies sean raíces, que no dejen huellas en un sendero que roba el aliento…

 

Cantar aunque la voz sea un grito apagado, por el bullicio de todas esas voces que reclaman, un canto que solo sus liricas se pueden oir en una fragua de chispeantes mentiras…

 

Recitar aunque las palabras sean un verso apagado, por todos aquellos que solo desfiguran la prosa, por verdugos que confunden las letras por ambiciones sinuosas…

 

Sí, yo también me vestí con ropajes que tejí con la vanidad y el orgullo del que cree seguir el sol con los ojos cerrados, sintiendo el brillo, aunque no pudiese distinguir el camino del error danzante…

Perpetuando calumnias que el corazón repele en punzadas que la razón no advierte, falacias que la ambigüedad camufla para no ser el único que comete un error en la claridad de los detalles…

 

Piratas de pantanos que sepultan su cofre en las arenas movedizas del cinismo sin razón…

Águilas que caen sobre el océano por intentar volar con las garras llenas de un botín que solo ellas pueden ver…

Ballenas que deciden suicidarse en un mar de arenas por no ver que sus sombras era un espejismo de su propio reflejo…

Cartas que ahogan el alma del que lleva carbones por prosa que enamoran con lágrimas suicidas, el carmín de las sirenas…

 

¿Por qué al final los finales son más tristes, cuando el más honesto de un corazón  comete un error?...

 

No, no digas que hubo tiempo para poder hacerlo mejor…

No cuando ambos llevamos la misma brújula rota que nos regalamos para guiar el camino del otro…

 

                                                                                              X W.M.