Mensajero de Calamidad
Debí de hacer más grande las cosas que mi espíritu soñó…
Debí de soltar todo de entre mis manos para captar lo
sutil de dar…
Llevar todo ese sentir al lugar donde mi corazón lo
pudo guardar.
Para algún momento de soledad, la desgracia sea
acompañada por la promesa de que algún día hubiese sido feliz, sin embargar el
sueño de lo prohibido…
Pero la idea de que en algún momento esa esperanza
llegase, se vio opacada por la terquedad de mis actos, una irónica forma de
crucificar mis culpas con la tristeza que te heredo hoy a ti.
Debí de aprisionar más las esperanzas que la alas de
este espíritu dejó como aleteos de huracanes de una mariposa que imitaba la
soberbia de un águila de fuego, sueños rotos de un ego que dibuja nubes de
llamas y polvo de estrellas en las fronteras de una nada, que ahora cubre mi
amanecer de cada día…
Sonriendo ebrio de risas a un páramo que solo adorna
las hojas caídas de esos días, tan tuyos, tan ajenos…
Solo intentos de una cordura extraviada en la voluntad
de unos vasos rotos…
Oh talvez la voz de una sirena que herida de caminar
se imagina a sí misma un saltamontes que divaga sobre las hojas de un árbol que
de ramas solo contempla los rayones de un intento de boceto de un pintor sin
oleos que dibujar…
Debí guardar más sueños cuando la realidad ahoga de
sed
Debí de tener más de eso que ahora falta cuanto lo de
ahora es solo un qué es?
Llevar más allá de los intentos, las ganas de ser algo
ahora y allá.
Sin terminar extraviado en el pasado ni en el futuro…
De dilemas que abrazan el silencio de un no sé qué?,
que repites siempre que alguien te pregunta si falto algo más?...
Dime tú… cuanto tiempo ha pasado ya?
Dime si las horas ya dibujaron más líneas allí donde
los ojos cubren con cicatrices las perfecciones de tu piel anciana…
Si ya pasaron de nuevo las 3 palomas que deambulan a
ratos como cuervos que vigilan si esta vez mis piernas se doblaran al suelo. Para
volver a ser devorado por los 3 buitres que escondes en tu pensar… o los 3
perros que guardo aquí en las heridas que olvide pintar, con las lágrimas que
la vida me regalo, para colorear el oscuro de este oleo turbio y sucio de
conspiraciones que mis miedos hicieron ayer una canción que no puedo recordar
cuando tomaba tu mano antes de partir sin decir nada al soltar tu mano…
Y vuelvo a ver el mismo cruce de caminos que conocí,
es curioso corazón que la templanza se esconda en la duna más polvorienta que
la claridad pueda mostrar…
Huellas que no conducen a ningún lugar y tú en lo alto
de esa estrella dibujando días y noches que no puedo vivir sin estropear tu inspiración,
tropezando con las mismas ideas que me empujan a seguir, rebotando de un lado a
otro como las olas de un mar que agita con violencia esta roca que soy yo.
Solo un placebo para tu vida y la de ellos…
Mensajero de calamidad…
No te mencione que olvide cubrir tu pequeño frasco que
me obsequiaste, los secretos que susurraste. Curiosa flor aquella, de pétalos
extraños cubiertos con colores que solo se contemplan cuando cierras los ojos
al dejar de sonreír y sentir que eres todos y los tuyos…
Derrama un aroma que solo se siente cuando la voz se
queda muda al ser calumniada por una mentira de los demás…
Nunca dibujada, nunca vista y sin embargo con la misma
sombra que se tatúa sobre la pared que un sol tímido la desnuda cuando sin un
querer proyectas; el único color que tú ser advierte como la única fuente de
luz para verla florecer.
Un único color…
Que olvide proyectar cuando intento ver lo que en mi
interior lleno de tinieblas me asusta por proyectarme a un vacío donde no puedo
existir y donde existo aunque no seas tú la que viva ya allí…
Que fue de la guarida de mis lobos?
Que fue del impulso cuando el miedo palpita en mi
sangre!!
Que fue del crujir de dientes cuando la verdad se me escurre
por una traición que retrata la soberbia de cualquier soberbia!!
Que fue del coraje que empuja hacia la pared mis
huesos hasta cuestionarme
Cuando más!
Cuánto tiempo más!
Cuan más!
No hay mejor héroe que aquel que abraza la soberbia de
un miedo cualquiera y le dice en susurro su verdadero nombre…
Acaso no hay fuerza en la serenidad y el silencio de
un volcán a punto de explotar?
De la vergüenza de ser uno con la soledad?
Uno con la nada y la necedad?
Ciego y sin atributos me he vuelto un arlequín en tu
circo y el de los demás
La extraña enfermedad de ser algo más que normal…
De ser el buen hombre que la mordaza de una moralidad
me obligo a llevar mi impulso fuera de su ritmo natural….
Debí de hacer más grande las cosas que mi espíritu soñó…
Debí de soltar todo de entre mis manos para captar lo
sutil de dar…
Llevar todo ese sentir al lugar donde mi corazón lo
pudo guardar.
Para algún momento de soledad, la desgracia sea
acompañada por la promesa de que algún día hubiese sido feliz, sin embargar el
sueño de lo prohibido…
Pero la idea de que en algún momento esa esperanza
llegase, se vio opacada por la terquedad de mis actos, una irónica forma de
crucificar mis culpas con la tristeza que te heredo hoy a ti.
De la vergüenza de ser uno con la soledad.
Uno con la nada y la necedad.
x
W.M.
