La Pintora de colibrís
Y la pintora sobre el lienzo trazando una línea de
vida
Que la sujeta al encuentro de una vida partida en dos
Sobre el delirio de ser real y fantasía
Decidió partir encandilando nubes de azogue sobre el
gris
Que va desgastando el carboncillo como secreto amante
de mil historias que no repite el color gris de una cartulina blanca oculta
sobre el tamiz de ser mujer real o solo quimera de ilusión
Descifra…
Descifra el camino entre la realidad y ficción
Pregunta su corazón mientras sus ojos se deleitan en
un silencio que azota…
Su mano entre trazo y otro
Descifrando el entre líneas de ser perfecta nube en
blanco de ilusiones y una sombra que oculte el verdadero color…
Va la línea cruzando una poesía de colores que el ojo
humano no pudo crear cuando recuerda cual es mi respuesta para la inspiración…
Solo el trazo equivocado de ser cada línea una
realidad que te recuerde cuanto te quise y cuanto quiero que quede calcado en
el papel
Sobre todo aquello que la pena desdibujo sobre lo
irreal de ser solo una pintura vacía…
Y mientras la mano se toma una pausa para pensar como
rematar su lineado…
Una lágrima escondida revela el verdadero color que
solo el gris entre sombras y blancos pueden devolver a cada trazo el pulso
perfecto de decir si esto es real o sueño…
Y mientras la pintora crea historias en su mente su
mano deleita
Sobre un beso que vivió una respuesta que su corazón añora
tocar cuando ve…
A su poeta declamar en silencio desnudo por el tiempo
lo que el carboncillo decidió capturar en pasados el presente de su clamor
Una voz y un color
Solo se trata de vivir
Una pintura retratada en todo los tiempos
Amor y odio…
Y cuando el retrato parece tomar forma una línea de
aquellas que reclama el pensamiento
La lleva a pensar si esta vez será la verdadera ilusión
mientras ella retoma la calma para decidir si este es el color perfecto para
sentir
Que tu solo eres una expresión de belleza y una idea
que clama por ser nueva en la historia de las manos de la pintora…
Creo que nadie puede decir cuánto es más en la belleza
del pintor
Creo que nadie puede callar cuanto es más y cuanto
menos
En el color de la vacuidad.
Una eterna forma de vivir sobre la pintura de aquella
pintora que declama…
Sobre todo cuando decide si es este el trazo que decidió
para acercar la idea de vivir
Y mientras la mano se toma la pausa para rematar sobre
lo profundo la pintora alivia la pena para pensar si este camino será el
correcto cuando ve que desde el fondo de la nada su rostro se plasma tan claro
como el que ella amo…
Le toma el tiempo para decidir si lo esconde entre la
sombra y la luz…
Va la pintora trazando una línea de vida para decidir
si su corazón es suyo o del lienzo que tanta melancolía no pudo esconder cuando
al final
El recuadro le muestra lo que ella tanto se esforzó por
ocultar
Que su corazón sufre de una herida
Aquella que ella toma como titulo
Soy enamorada del deseo de vivir sin límites del
delirio y la fantasía
Que unió un estribillo de una poesía
Curiosa forma de terminar un relato firmado
Por una pintora de amor escondido
Entre el colibrí herido y las nubes que suben por
encima de todo el lienzo
Un suspiro en el pecho de la pintora que clama de
cordura
Cuando al final de terminar decide dejar la pintura
Sin título y sin nombre
Solo una frase cala por su alma
Solo se trata de vivir…
Solo se trata de vivir…
XW,M,
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