EL SENDERO DEL BUHO

EL SENDERO DEL BUHO

 

Que huellas extrañas son estas

Las que acumulan polvo y edad en las veredas de esta vida plagada

De  letanías absurdas…?

 

Que vuelo lejano tomaron tus alas ahora, que se han vuelto plumas de búho…

Abandonando al águila que elevaba tu alma a los cielos?

 

Cuando fue que tu compañía se volvió sombra,

Cuando fue que tu sonrisa se secó por esta escultura de rostro de piedra

Cuando fue que estos labios secaron la virilidad de tus palabras?...

 

Como vuelos de ave esta brisa me ha develado el sendero de aquellas mensajeras que juegan con mi mente ahora

 a mirar a través de tus ojos

Como una mirada casi perdida, casi olvidada en los destellos de alguna  cordura…

 

No hay simplezas en las razones

No hay honor en esta ironía

No hay consuelo sin desesperanza…

No hay memoria en estas lapidas…

 

Como vuelos de ave esta brisa me ha demorado en el tiempo

Y me ha llevado algún lugar donde las águilas envejecen con plumas de fuego

Con estruendo de  huracanes

Donde nace el viento

Donde muere el presente

Algo similar a envejecer como un búho sin recuerdos…

Como el tiempo sin pausas…

 

Y me pregunto dónde quedo…

 el óleo de mis memorias?

 

No es fácil decir todo lo que eres, en un obituario de horarios y costumbres

No… no es fácil volver hacia atrás para recordar porque caminaste…

Tal vez sea cuestión de momentos

Un viento perfecto que eleva tu fuego escondido

Un segundo prestado de otro que comparte

Pero el aire nos sostiene igual

a ti como  a las hojas que en otoño abandonan

La vida para dar paso a una primavera no anunciada…

 

Mirando a mí alrededor reconozco el bullicio de estos corazones

Y me pregunto:

Al viejo y al joven que habita en mí

Si Las lágrimas vuelan igual que este búho de fuego?...

 

 

Entonces de pronto y sin ningún anuncio tengo una visión

 

Desde lo alto… el mar dibuja mi figura lo que en otro tiempo fue un águila imponente

Hoy solo soy la sombra de esta ave que solo el sol puede develar cuando los ojos de mi alma

Deciden ver el nuevo cambio que hizo su matriz con los gritos de dolor que me pario en los huracanes

 

Como el viejo que limpia el tiempo de sus espaldas

Como el árbol que apoya su madero crujir con firmeza sobre el suelo

Haciendo sentir su fuerza y peso de estos años que llevan soportando mi pasión sobre tu piel

Piel hecha de tierra y polvo

Piel hecha con el carbón de tus entrañas…

Y la voz que me habla a mi

Me grita:

Es mi sangre la misma que llevas en tus fuegos!

Es mi lava la misma que se mezcla cuando tiemblas!

Es mis entrañas las mismas cavernas que existen en tu interior

 

Soy la tierra, soy el silencio.

 Soy como el búho que vuela con plumas de fuego

Soy la senda y el cambio

La encrucijada, y la certeza

Soy los años…

Soy elexir que transforma todo

 

Como vuelos de ave esta brisa me ha llevado  a ti

Avanzando sobre el viento me he perdido y me has encontrado

Somos uno y esta senda es la senda del búho

La que recorrerás, cuando el águila muera…

 

Fue tu fuego el que me sostuvo,  pero a cierta edad es mejor volar con sigilo hay verdades que solo se develan cuando la oscuridad reina

Cuando los ojos del búho son mejores que los agudos cazadores de un águila joven

Hay vuelos que solo sirven cuando el aire es escaso

Cuando las plumas de fuego sirven mejor a su propósito que las atizadoras de huracanes como las de una aguila joven

 

Esta es la develación para cuando un hombre envejece

Este es el sendero del búho

 

Sobre las arenas de este desierto

Sobre el mar de tus fantasías las ánimas viajan inocentes hacia un amanecer que no enciende un sol

Si la oscuridad ha de llegar que mejor ahora

 

Mis ojos han vuelto todo cuanto me rodea en un escenario de viejas fotos, que sonríen tímidas cuando de reojo las miro .

Que grato saber

Que las huellas sobre esta ciénaga sean esculpidas a viento y a olvido

A mandrágora, a vino, a carbón solo las páginas de un verseador

Que con lengua de conjurador se detiene a enamorar las ganas de esta anciana

Cansada de inspirar a los que vuelan sin razón

Sea pues su mano escritor la que traduzca la sin razón de este verbo proscrito

Sea la luz de Agape la que traiga armonía sobre esas liras que las lágrimas agitan cuando el roció

De su belleza tiembla cuando suspiras

Solo el silencio de tus paginas de ébano y polvo.

Solo el sendero del búho del cansado escritor…

 

                                                                                                                                             X W.M.