LA DESOLACION
De donde proviene el vacío de mi inspiración?...
Es un sentir que se acumula hasta no poder contenerse
y quedarse en una interrogante que aclama por ser expuesta al vacío de su naturaleza
y cuando más me doy cuenta que ella existe, más vacío me siento…
La efímera libertad me lleva a exponerla como una
fuerza que exclama por si misma su vitalidad…
La de existir cuando la proclamas, pero las palabras
se vuelven lapidas que postergan su existencia, la misma fuerza que la hace
existir la consume hasta volverla una vacuidad, que genera mi indecisión…
Ella es la verdad que mi vida la presenta como la fuerza
de la creatividad, el azogue donde fluye el lenguaje universal de las artes.
Y su letargo la cadena que la pospone por la
inconciencia de mí sentir, en una batalla que envejece mi ánima, cansada de
repetir las mismas escenas que la falta de inocencia la devuelve como vacío, en
una pregunta que no halla respuesta en una voz apagada por la imaginación estéril
sin vibración…
Que es la desolación?
Si acaso la brisa en silencio que ejecuta la calma de
la calamidad, o el invierno que recrea una pausa en su danza, al dejar caer sin
tiempo la perpetuidad de una llama que no apaga la fuerza de su caos…
O solo el letargo de no girar como el mundo exige en
su respuesta de acción y reacción, para el reflejo de una vida con
consecuencias.
La pausa después de la coma y el inevitable retomar de
un silencio que las palabras se atropellan por visualizar el camino, que no
define la visión del aliento del poeta…
El segundo incomodo cuando la verdad desviste como tal
la careta de una vida fingida y la cruda realidad de dejar de ser actor cuando
las luces apagan el único segundo de tu única sonrisa maquillada de
interpretaciones arrendadas a la causa de muchos y nunca propios…
Libretos del alma que se deslizan sobre el reflejo
como gotas de lluvia sobre el único escenario que nunca pudiste controlar…
O solo talvez la pausa inmérita del pintor que queda vacío
de color, sobre un lienzo que se perturba por el blanco de su brillo cuando las
manos no recuerdan más movimientos que girar en círculos la paleta y la mente
cansada de repetir las memorias sobre la improvisación de la imagen que ahora
no puede ser captada ni visualizada.
Una imagen sin resolver a la autocorrección de su proscrita
realidad…
O talvez el silencio que queda cuando las manos no
pueden interpretar más sonidos que el instrumento calla.
Cuando la mente sin ideas deja de consolar el ritmo y
la partidura, ahora tan complejas que el sonido se vuelve una sepultura de
ritmos y vibraciones que no recuerdan nada más que grillos en vidrio
destrozando un ritmo repetitivo que denigra el compás y la armonía…
Más allá de tu incomprensión, solo existe el silencio
y algo más…
Y aun así sigue resonando hasta alcanzar su velocidad
donde revoluciona su factor exponencial, sin ser medido llega a donde deba de
vibrar, aunque no lo vieras venir, una causa para una razón, razón sin duda, el
silencio para la pausa y el sin color apagados por la música y la danza sin repetición…
De donde proviene el vacío de mi inspiración?...
Es un sentir que se acumula hasta no poder contenerse
y quedarse en una interrogante que aclama por ser expuesta al vacío de su naturaleza
y cuando más me doy cuenta que ella existe, más vacío me siento…
Repitiendo la necedad en argumentos sin composición,
la fragancia de la desolación, un instinto para no perder la locura cuando por
fin observamos la falta de cordura que no combinamos para entender el camino
sin ida y vuelta…
La danza que clama la inspiración contada de una final
que no fue final….
De donde proviene el vacío de mi inspiración?...
Es un sentir que se acumula hasta no poder contenerse
y quedarse en una interrogante que aclama por ser expuesta al vacío de su naturaleza
y cuando más me doy cuenta que ella existe, más vacío me siento…
x.
W.M.
